Una muñeca vieja, una sonrisa añeja y una esperanza podrida.
Melancolía de los peores tiempos que resultaron ser mejores que los presentes. El mañana no era un regalo ya, resultaba un castigo.
Viviendo en una calle cada día, viendo caras distintas, alguna que otra repetida, zapatos caros, pasos firmes, caminos con una razón, un beneficio y una meta. Gente que pasaba frente a la miseria de los demás, repugnados de su desgracia.
El ánimo moribundo, y la recién nacida desesperación.
Con diez años aprendió a bajar la mirada al pedir una limosna, a callar ante las patadas de los superiores, a luchar en una batalla perdida para los que, como ella, no tenían nada en la vida. Tan siquiera una madre que estuviera a su lado, tiritando de frío por darle su abrigo, rugiendo su tripa por darle su pan, o simplemente cobijándose una a la otra del irremediable paso del tiempo.
En la vida, o en este caso la muerte, se hacía difícil no por el echo de tener que asumirla sino por tener que comprender que eso le había tocado, y preguntarle, ¿ Por qué le tocó?
Es que no hay desgracias más pequeñas, es que no hay personas que su desgracia es levantarse temprano, vivir solo o simplemente no ver servida en la mesa su comida favorita.
Mientras esto pasa, la desgracia verdadera, la desgracia de la calle, es abrir los ojos en el mismo mundo que ayer, donde no hay qué comer, dónde dormir, ni un trabajo de la fe de sobrevivir.
Realmente no sabemos cuándo es una desgracia o cuando es un bien relativo, o un mal ideal...
El sol sale para todos, sólo que a unos los alumbra y a otros los quema.