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Psicópata

Se encontraba y quería tener para él todo el mundo.
Y realmente lo tuvo,
fue cogió luego tiró todo lo demás.
Con su revolver en su guantera y su pelo negro al viento. Ella le contaba hermosas poesías pero él solo quería salir a cazar a alguien más.
Su Desert Eagle lo era todo, oh, fuck, lo era todo para él.
Antes de irse miraba en su nevera empotrada en la cocina blanca y alta y distante varias cosas que se podían mirar dentro. Cogía de allí una botella de tequila la abría y ventilaba un trago y se iba.
Bajando las escaleras yéndose a la calle. En el mundo de fuera todo era no amor, no hate, no sorrow. Todo estaba destinado.
Volvía y dejaba su botella en su sitio. Dejaba la pistola en su mesa ponía su chaqueta en su silla. Bien. Y miraba a ver si todavía estaba ella.
Dejó una nota: Se había suicidado.
Miro por la ventana como fuera se veía sus restos en la carretera descompuesta su cara y la sangre brotando para abajo de toda la carretera. Mucha gente empezó a mirar. Él desapareció de la ventana. Sabía que ocurriría. Volvió y vió la ausencia y se volvió loco. Ya no trabajaba tan bien y hacía la sangre como solía hacer. Pero se despistó. No se trataba de matar y largarse sin dejar ni rastro. Esta vez le cogieron. Muy importante para él, murió en la carcel.
Decidió ahorcarse. No podía vivir con algo que creía que no era importante. Era solo un asesino. Todo lo contrario a ella, que era entusiasmada y su color hubiera sido el color blanco.... Realmente necesitaba toda esa mierda para hacer bien su trabajo y que su vida tuviese sentido aunque creía que estaba en otro lado.
Ahorcado los celatas lo bajaron y lo dejaron, reconocieron el cadaver blanco tendido en la cama. Se fueron y vinieron gente para empapelarlo en plastico negro y llevárselo.
Desapareció todo rastro de alguien en la celda y se acaba la historia.
Datos del Cuento
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