Escalar por las serpientes incrustadas en los montes, alcanzar las cimas pequeñas para contemplar las grandes. Vientos violentos se estrellan contra nuestros dioses: las montañas. Retumban y retumban, los truenos son escasos ¿será porque los sueños suenan igual?

Fui creado en una noche mutilada por centellas. Papá amó a mi madre en aquellos días, querían verse mejor, palpar la pasión cara a cara. Cerraron sus ojos, no se les oyó gritar.

Alberto se va, se lo llevaron a la sierra, lo harán terrorista. Mamá no ha dicho nada, pero murmura: mi hijo ha muerto, albertito ha muerto.

Ven aquí hijito, lloremos...lloremos otra vez