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He sacado mis cuentas, he hecho números concienzudos y...

Yo estaba muerto hace cien años, y hace mil y antes de Cristo. Pues empecé a estarlo en el momento justo en que se inició el tiempo.

Y por mi muerte andaba yo, despreocupado, cuando Napoleón, ignorante de mi estado, se echó la mano a la barriga posando para el futuro.

Y muerto, un muerto del todo era, mientras se quebraba la geografía y los continentes nadaban por divorciarse, en busca de otras orillas.

Pero, francamente, no recuerdo haber llorado entonces por la vida, que es poquita cosa si la hemos de medir en su balanza contra el peso de la muerte.


Que nos diga si puede el maestro, cuántos siglos estaremos vivos y cuántos muertos.
Y nada de gravedad encuentro, nada de tragedia veo a aquello que, incontestable, nos habrá de ocupar la mayor parte del tiempo.

Pero es que yo, ya digo, estaba muerto cuando a un reptil le dio por hacerse pájaro y cuando el dinosaurio expiró definitivo y se quedó prendido de un cuento urgente de Monterroso.

Aunque no ha sido así siempre.
En el sesenta y uno del siglo veinte, me apeé de la muerte por una temporada que es la que llega a este mismo día en el que estamos.

Y en eso ando, matando el rato hasta que me vuelva a ella y me pierda las venideras glaciaciones, hecatombes, milagros y puñetas.

Mas como experto y profesional de esto, digo con autoridad al posible temeroso, que si en el rato de recreo, vive con miedo, es que tal vez esté aún sin saberlo, pobrecillo, viviendo cuando vivo igual que cuando muerto.
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