Este no es un cuento. Bueno quería probar si sabría hacer un cuento. Pero solamente sé escribir sentimientos.

Así es la vida, digo a veces. Lo digo cuando entrego el alma y la única respuesta parece haber volado con el viento, o tal vez una marejada la detuvo mar adentro. Pero aún así quiero hacer un cuento.

Llegó de madrugada. Lo siento. No era madrugada, pues fue una llegada sin tiempo. El sólo quería urgar en mi reposo y arrancarme cuanto siento. Le entregué pedacitos de mi vida, aquellos pedazos de amargura, de dolor que guardaba en un cajón desde donde tansolo su olor me permitía recordar que exstieron.

Cuantas veces lo he llamado y por respuesta recibo tan sólo el silencio. No sé porqué lo llamo. No puede responder, descanza placido en su aposento sin saber que lo he mirado cuando poso mis ojos sobre sus cuentos.

Han visto. Parece un cuento. Pero la costumbre me hace decir así en poesía . . .

Dónde está la niebla de mis sueños
Dónde está el alma de mi poesía
Donde está mi corazón riqueño
Dónde está ese dueño del alma mía.

Dónde andará el pincel
Que pinta los corceles
Que desbocados arrastran mis sentimientos
Dònde está el pintor que no aparece
Para que pinte mis congojas
Sopladas por el viento.