Esta es una declaración, esta es una intención.
¿Sabes de orgullos?, ¿sabes de razones? ¿crees conocer la esencia de todo?, ¿intuyes siempre una verdad y tal vez siempre... conmigo... te equivocas?
¿Tienes el corazón sanado y el alma despierta para adivinar quién te miente?
¿Tienes la fortaleza en los ojos y en las manos para rechazar con fuerza un pensamiento puro?
¿Tienes la voluntad cosida a tus entrañas, de manera que no escape ni un atisbo de equívoco, de duda?

Pues si todo eso lo tienes tan medido y tan bien aprendido, si estás tan lejos de mi, ¿qué haces intentando sacar mi rabia con tus gestos eterna y cansadamente dolidos? ¿qué haces provocando mi inquietud poniéndome canciones una noche y otro día despreciando mi sensibilidad en palabras como si te hubiera herido lo que yo digo?

Hoy tengo un día de lluvias y por eso te hablo así, otro día te escribiré un cuento infantil porque así te comportas, como un crío. Pero ¿sabes cual es mi declaración de intenciones?

Pues que mientras sigas comportándote así mi intención es que sigas siendo tan solo la frase de un verso de amor herido y no correspondido. Cuando seas anciano podrás decirle a tus nietos que había una amiga que te dedicó frases de amor y cuentos toda su vida por lo mucho que te quería y ese niño, con su candidez e inocencia, te preguntará algo que te traspasará el alma de tristeza: abuelo ¿y esa amiga dónde está?

Y tú, tan recto, tan estudiado, tan lógico, tan aprendido, solo podrás contestarle: en un libro de cuentos... y añadirás como deseando olvidar: ...y ya no somos amigos.
Y el niño, aumentando su curiosidad te apretará un poquito más expresando con ingenuidad su terrible pregunta: ¿porqué abuelo?

Y tú, que de sobra sabes todo lo que estás haciendo para rechazar de malos modos a quien nada te hizo, ni os hizo, solo podrás decir, con la voz muy baja como quien no se quiere oir lo que esté recordando por no soportar en su propia conciencia y vergüenza lo mal que actuó conmigo... solo dirás: calla, calla, déjalo, no preguntes niño.

Y yo, desde lejos, en otros brazos que me alientan para seguir otro camino solo podré decir, declarando mi intención: tú no sabes nada de mi que no esté escrito en un cuento, nadie te cuenta ni quiere contarte lo que no está escrito y no es lo mismo escribir como me siento, que sentir. No es lo mismo.

Tu, como siempre me lees, analiza mis palabras, tal vez te estás perdiendo algo que volvería todo... absurdo desde hace ya un buen tiempo y luego, decide.