Me desperté de golpe al sentir que algo no iba bien. Se respiraba una calma tensa y oxidada. Entré a la habitación de mi hermano, pero estaba vacía. Fui a avisar a mis padres de que algo ocurría. Les toqué. Les grité, pero no se movían. De repente, sentí su respiración en mi nuca, acercándose y diciéndome que yo tenía la culpa. La sirena de la policía me sacó del trance en el que estaba, y mi pijama manchado de sangre, me devolvió a la realidad. Mi bipolaridad nunca fue buena, o eso dicen las voces de mi cabeza.

por Lidia Lopera Martínez