Triste mañana, entre unas sábanas finas y frías, arrugadas en el centro de la cama, donde se encontraba su cuerpo encogido. Cuatro colores adornaban su triste papel en aquel extraño lugar. Unos cuadros con paisajes nocturnos, otros con mares abiertos y barcos perdidos... todo aquello le recordaba a la libertad que ella ya no disponía.
Un cuerpo de mayor tamaño que el de ella, marcado por unos músculos desarrollados, y una piel más oscura que la suya, rozaron su espalda desnuda y virgen, que volvía a ganar la inocencia tibia que un día se la habían arrancado, como las nubes volaban en el cielo por culpa del viento. Unos delicados besos hicieron el camino de su columna hasta llegar a sus más profundos suspiros. Unas manos desconocidas acariciaron su vientre con suavidad; su alma dejó de tener sentido en aquel momento que su corazón no pudo dominarla, sólo actuaba como debía, y nada más.
Su nombre era falso, como la paz de sus ojos, y la madurez de su cuerpo. Pero le servía de algo más que su propia moral.