- ¿Que sientes?
- Impotencia.
- ¿Porqué?
- No puedo decir nada...
- ¿Y eso es malo?
- Para mi sí.
- ¿Porqué?
- He escuchado lo mismo, tantas veces... y tengo tanto que decir...
- Tal vez sea que no quiere saberlo.
- Eso será.

- ¿Porqué lloras ahora?
- Por... impotencia.
- ¿Y tanto te duele esa impotencia?
- Sí, no puedo hacer nada.
- Tal vez sea que no sabe que te duele tanto...
- Será que no lo sabe...

- ¿Porqué suspiras?, ¿porque te hundes?
- Uffffffff, por el peso de su desprecio, me siento impotente para que me escuche, para decirle ya nada.
- ¿Y eso te acongoja?
- Sí, mucho, su incomodidad conmigo por las noches me amordaza.
- Será que no sabe entender más allá de su propio pensamiento, que no se fija y por eso mantiene esa actitud, se calla.
- Sí, eso debe ser.

- Yo no quiero que estés triste... formas parte de mi, sin tu compañía... yo me desoriento... pierdo sentido, soy mucho menos, tú eres muy importante para mi, yo al menos, cuando levanto la vista y no te veo, cuando por cualquier motivo no te siento cerca... ¡siempre te echo en falta!
- Gracias, me hace bien que me hables así, quisiera estar más mejor... así como erguida, como ilusionada y levantada, pero no puedo, su indiferencia me hiere y me quiebra el alma. Todos los días espero con ingenuidad a que cambie, a que se fije en mi, y todas las noches sucede lo mismo, llega, se acomoda, y con gesto de desdén, sin mirarme va y me aparta. Al parecer eso es lo que le han aconsejado que haga y él supongo lo hace porque no quiere lastimarse la espalda, y yo... si es cierto que tanto le lastimo... pues no quiero y enmudezco y me alejo y le dejo para que así pueda desperezarse a sus anchas.

- ¿Y tú crees que él descansa?
- Yo creo que no, da muchas vueltas, no para quieto, no se acomoda, suspira en alto, incluso le he oido decir alguna vez en susurros que me necesita, pero después se adentra en la profundidad de sus sueños y yo... me duermo entristecida pensando que esa noche no me abrazará tampoco.

- ¿Y cómo te sientes con cada nuevo día que pasa?
- Lejana, ausente, laxa, deshinflada, cabizbaja, herida, ahogada, perdida en la inmensidad de su oscuridad, de su silencio, siento cómo me huye, como se aisla, como se escapa.

- ¿y cómo crees que está él?
- ¿Él?... supongo no piensa en cómo me afecta su actitud conmigo, le quitará importancia, por eso no habla, se abandona a sus pensamientos ajenos y luego imagino que al apagar la luz... si necesita descansar, descansa.


Eso le dijo el colchón a la almohada.

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Moraleja:
Las palabras crean muchas apariencias, con sentido del humor forman cuentos. Pero un cuento es solo un cuento. La realidad es que una persona herida no podrá ser, ni con la más elevada literatura, una simple almohada rechazada. Quien la trate así, duerme con palabras.