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Harry tiene algo peligroso en el cajón de su escritorio.
La vida no dibuja en sus quehaceres diarios un trazo recto de mirada franca. Gira sobre sí misma y perfila tirabuzones para sorprender al viviente por la espalda.
A veces.
Y se ríe con la mejor de sus facciones, o muerde y envenena con dientes de saña.
A veces.
De todo hace la vida. Porque es ella la que ofrenda a un tiempo certezas y espejismos, sinceridades y traición.
La vida da el placer de un tibio sol, y la vida es también la que torció el tobillo al bajar por la escalera. Toda es la misma.

La vida en aquel funesto Enero, cargó las fuerzas de Harry con el abandono de Julia, su mujer, con la angustiosa bruma del alcohol, con la dejadez y la depresión, y con el irremediable despido de su empresa.
La vida, que va y viene como colgada de un caótico péndulo, iría seguro a dar la vuelta algún día para él. Vendría de nuevo a socorrer su castigado pensamiento.
Pero Harry tenía algo peligroso en el cajón de su escritorio.

Diciembre,
en el vaho de un cristal deja la huella,
en casa no hay nadie, su dedo y ella.
Diciembre,
su corazón se va temblando a la lluvia afuera,
dentro su carne, muerta se seca.
Y siempre en Diciembre
sus ojos van a la cartuchera;
el arma ya sabe que Enero llega.
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