Sudaba sangre y no estaba en el monte de los olivos, arrastraba su cuerpo por la calle quinta, la de la amargura, con la cruz de su propia existencia que le pesaba como el más pétreo madero disforme, entró con desesperación al templo llamado del gólgota para completar la escena, por casualidad o causalidad, quién lo sabe.

Desmadejó su cuerpo sobre el confesionario que estremeció con la fuerza de sus rodillas culpables, hiló poco a poco la historia de su vida, narró sus tragedias, enumeró sus víctimas... y estalló en lágrimas... lloriqueó como un bebe por un espacio sin tiempo mientras recordaba sus miserias... al final de sus letanías llegó aquella paz tan esquiva, aquella quimera que desconocía. Y al otro lado del confesionario nadie había, sólo el eco de su voz que se devolvía.