Son las doce de la noche. Hace frío pero su cuerpo semidesnudo sigue en pie. Cierra los puños con fuerza. Sabe que va a venir. Sus ojos observan la calle. Lo buscan. Desde lejos se aproxima un auto. Tantea la cartera, le da seguridad. El coche se detiene. Baja la ventanilla. Es él. Ella se le acerca, despacio. El la mira, toda, cada una de sus partes. Sonríe. Y le habla. Ella responde. No aceptes tan rápido, le habían dicho. El le vuelve a hablar. Ella observa hacia atrás. No hay nadie. O así aparenta. Luego lo mira a los ojos y le afirma con la cabeza. Da la vuelta y se sube al auto.
Conduce hasta un callejón oscuro. Se detiene y baja. Al hacerlo, desliza hasta sus manos un arma. Se le acerca. Ella desciende y cierra la puerta. Mira la sombra que se arrima. Mete su mano en la cartera. El se coloca a un lado. Con la mano libre le acaricia el rostro. Sus labios le besan el cuello. Luego la fuerza a arrodillarse. Ella no se niega, es parte del trabajo. Pero entonces él le coloca el arma sobre su cabeza. Y dispara. El estallido se promueve en lluvia de sangre. En ese breve instante de desconcierto no reconoce las causas de su dolor. Una sirena se escucha no muy lejos. La cartera cae al suelo. De su interior sale humo. Todo está bien. Lo atraparon, a él, al asesino de mujeres.