Pálida, vestida de negro, con una cicatriz profunda en el pómulo izquierdo mal disimulada con maquillaje. La veía siempre en la estación del autobús, a la salida de la prisión en un pueblo vecino, a donde iba a visitar a mi marido. Tomaba el mismo autobús que yo y se bajaba –supongo– después de mí. El último día de mis visitas logré sentarme junto a ella en el viaje de vuelta a casa. No aguanté la curiosidad y le pregunté si visitaba a alguien en la prisión. “Sí, al hijo de perra que me mató”, fue su respuesta.

por Ana Carolina Pereira